The Little Boy Found (William Blake)

The little boy lost in the lonely fen,
Led by the wand'ring light,
Began to cry, but God ever nigh,
Appeared like his father in white.

He kissed the child and by the hand led
And to his mother brought,
Who in sorrow pale, thro' the lonely dale
Her little weeping boy sought.

>>31 pienso en este poema prácticamente todos los días.

En mi pueblo sin pretensión
tengo mala reputación,
haga lo que haga es igual
¡Me toman por un no sé qué!
Yo no hago, sin embargo, daño a nadie
en mi camino de buen hombre.
Pero a las buenas gentes no les gusta que
se siga un camino distinto al suyo.
No, a las buenas gentes no les gusta que
se siga un camino distinto al suyo,
Todo el mundo me maldice,
salvo los mudos, es natural.

George Brassens
La mala reputación

“Red Leaves of Red Books”

Turn Red leaves of red books Turn In white palms and black palms Turn Slowly in the mute hours of the night Turn In the fingers of women and the fingers of men In the fingers of the old and the fingers of the young Turn Under the nervous flickerings of candles Under yellow gas splutterings Under dim incandescent globes Turn In the North and in the South In the East and in the West Turn Ceaselessly and reveal your printed being Turn Until your crispness leaves you Until you are dog­eared Until the calloused hands that grip you Are hardened to the steel of unretractable purpose!

Richard Wright

Hoy estaba sentado en la Plaza de Armas y me puse a conversar con un señor que no conocía que estaba ahí. Me comentó que era profesor de castellano, y acabamos discutiendo poesía. Me recitó (de memoria) este poema que Amado Nervo escribió hacia el final de sus días, y me llegó a conmover mucho. Se los comparto:

Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, vida,
porque nunca me diste ni esperanza fallida,
ni trabajos injustos, ni pena inmerecida;

porque veo al final de mi rudo camino
que yo fui el arquitecto de mi propio destino;

que si extraje las mieles o la hiel de las cosas,
fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas:
cuando planté rosales, coseché siempre rosas.

...Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno:
¡mas tú no me dijiste que mayo fuese eterno!

Hallé sin duda largas las noches de mis penas;
mas no me prometiste tan sólo noches buenas;
y en cambio tuve algunas santamente serenas...

Amé, fui amado, el sol acarició mi faz.
¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!

Comparación, de Idea Vilariño

Como en la playa virgen
dobla el viento
el leve junco verde
que dibuja
un delicado círculo en la arena
así en mí
tu recuerdo.