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postea un poema super cool 2.0 (63 respuestas)

32 : Crítico despiadado de todo lo existente : 20/08/19(mar)00:33:20 ID:I2LF2LHm0

pajas paranoides por pito prensao

A veces siento que todo
el mundo comparte un secreto morboso
a mis espaldas y no me lo cuentan
Sólo es cosa de llamar mi atención
y decirme
pero nadie quiere molestarse
en hacerlo
No existe fuerza que pueda con esa extraña magnética y elástica
fuerza que repele al atraer la vista

33 : Crítico despiadado de todo lo existente : 29/09/19(dom)17:08:59 ID:IzAGHWRca

APLAZAMIENTO

Después de mañana, sí, sólo después de mañana…
Llevaré el día de mañana pensando en después de mañana,
Y sí será posible; pero hoy no…
No, hoy nada; hoy no puedo.
La persistencia confusa de mi subjetividad objetiva,
El sueño de mi vida real, intercalado,
El cansancio anticipado e infinito,
Un cansancio de mundos para tomar un tranvía…
Esta especie de alma…
Sólo después de mañana…
Hoy quiero prepararme,
Quiero prepararme para pensar mañana en el día siguiente…
Es él que es decisivo.
Tengo ya el plano trazado; pero no, hoy no dibujo planos…
Mañana es el día de los planos.
Mañana me sentaré en el escritorio para conquistar el mundo;
Pero sólo conquistaré el mundo después de mañana…
Tengo ganas de llorar,
De repente tengo ganas de llorar mucho, desde dentro…

No, no quieran saber nada más, es secreto, no lo digo.
Sólo después de mañana…
Cuando era niño, el circo del domingo me divertía por toda la semana.
Hoy sólo me divierte el circo del domingo de toda la semana de mi infancia…
Después de mañana seré otro,
Mi vida ha de triunfar,
Todas mis cualidades reales de inteligente, leído y práctico

Serán convocadas por un bando…
Pero por un bando de mañana…
Hoy quiero dormir, redactaré mañana…
Por hoy, ¿cuál es el espectáculo que me repetiría la infancia?
Para comprar incluso los boletos de mañana,
Pues para pasado mañana estará bien el espectáculo…
Antes, no…
Pasado mañana tendré la pose pública que mañana estudiaré.
Pasado mañana seré finalmente el que hoy no puedo nunca ser.
Sólo después de mañana…
Tengo sueño como el frío de un perro vagabundo.
Tengo mucho sueño.
Mañana te diré las palabras, o pasado mañana…
Sí, tal vez sólo después de pasado mañana…

El porvenir…
Sí, el porvenir…


-Álvaro de Campos

34 : : 29/09/19(dom)17:57:44 ID:fe1vdWpk0

Para ser conductor de primera,
de segunda, de tercera,
para ser conductor de primera,
hace falta ser buen bebedor*.

Con el vino se engrasan las ruedas
ay las ruedas, ay las ruedas,
con el vino se engrasan las ruedas
y se suben las cuestas mejor**.

Ay señor conductor, acelera,
acelera, acelera,
ay señor conductor, acelera,
acelera señor conductor.

- Canción popular, se suele cantar en autobuses.

35 : Crítico despiadado de todo lo existente : 08/11/19(vie)01:18:39 ID:MqgByXi70

No Te Salves (Mario Benedetti)

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas,entonces
no te quedes conmigo.

36 : Crítico despiadado de todo lo existente : 09/11/19(sab)22:51:06 ID:S6pKk+OI0

Cara contra los vidrios, fija, estúpida,
mirando sin oír.

Aquí afuera sucede lo que sucede: algo.

Relampaguea una nube, se alza un ventarrón,
sube una marejada
o una llanura queda quieta bajo la luz.

Las especies feroces devoran al cordero.

El látigo del fuerte
chasquea sobre el lomo del miedo y la cadena
del opresor se ciñe a los tobillos
de los que nunca ya podrán danzar.

Uno persigue a otro, lo alcanza, lo asesina.

Y tú presencias todo,
maravillado, ajeno, sin preguntar por qué.

Rosario Castellanos. "El encerrado".

37 : Crítico despiadado de todo lo existente : 28/11/19(jue)14:01:50 ID:ZQhVvqDp0

No sé de quién es este poema, estaba en un poemario autoeditado que me regalaron en una marcha la semana pasada:

José Atilio Arancibia Pereira, 74 años
Paciente de Alzheimer, se pierde entre el tumulto del saqueo
Muere calcinado en edificio Construmart de Santa Rosa

La verdad es que no supe cuando morí
De un rato a otro ya vi demonios que corrían y gritaban
Como si el suelo que pisaran fuera el mismo infierno
Como si ya estuviera en el infierno

Y claro, había fuego
¡Yo fui el fuego!
Ese que me abrazó hasta dejarme desnudo
Vestido de llamas y vuelto a la ceniza

Así morí, eso lo entiendo
Lo que nunca supe, lo que nadie me va a explicare
Es cómo llegué ahí
En qué momento salí de mi casa y aparecí ahí
Entremedio de esos demonios ahuyentados por el fuego
Entremedio de esos fierros, donde debería estar mi animita

38 : Crítico despiadado de todo lo existente : 24/01/20(vie)02:21:14 ID:/5He29Fk0

DENME SUS POEMAS FAVORITOS, IGNORANTES

39 : Crítico despiadado de todo lo existente : 21/03/20(sab)16:35:21 ID:v8a9J5Mq0

(K. O’Meara – Poema escrito durante la epidemia de peste en 1800)

Y la gente se quedó en casa. Y leyó libros, y escuchó, y descansó, y ejercitó, e hizo arte, y jugó juegos, y aprendió nuevas formas de ser, y permaneció quieta. Y escuchó de forma más profunda. Algunos meditaron, algunos rezaron, algunos danzaron. Algunos conocieron a sus sombras. Y la gente comenzó a pensar diferente.

Y la gente sanó. Y, ante la ausencia de gente viviendo ignorante, peligrosa, descuidada, y descorazonadamente, la tierra comenzó a sanar.

Y cuando el peligro pasó, y la gente comenzó a reunirse de nuevo, lloraron sus pérdidas, y tomaron nuevas decisiones. y soñaron nuevas imágenes, y crearon nuevas formas de vivir y sanar la tierra completamente, tal como ellos habían sanado.

40 : Crítico despiadado de todo lo existente : 21/03/20(sab)18:02:18 ID:aFZbyypqa

Me cansé de leer poemas exóticos,
Aquellos que riman con narcóticos,
Que son un intento de evocar
emociones con solo el hablar,
sin la más detenida reflexión ni detalle
en los pormenores de la lengua madre,
o el ritmo con el cual se plasman
las intenciones al hablarlas.

Jódanse, poemas intrincados,
puesto que ya me aburrí de leerlos,
son demasiado ensimismados
y cada vez más rebuscados.

(Aunque este hilo demuestra
que algunos de ellos no apestan,
e igual hay buenos ejemplos
para aquellos que tienen tiempo.)

Autor: Mi mano.

41 : Crítico despiadado de todo lo existente : 21/03/20(sab)18:38:26 ID:5wLdyBV00

94
(David Olivares)

Recuerdo la transición de esos lugares,
Las revistas me hacían soñar atardeceres,
Yo recuerdo momentos espectaculares,
En todas esas páginas de folio brillantes.

Pude conocer el mundo a través de mí,
Con ayuda de ilustraciones que yo abrí,
Eso y mucho más es lo que yo aprendí,
No hubiera sido posible si no fuera por ti.

De la mano me llevaste a recorrer contigo,
Por largos caminos con un buen sonido,
Estos cambiaban a veces en un buen ruido,
Ambos agradables, me hacían sentir abrigo.

A pesar de ser un niño, todo se veía estrecho,
Toda la renovada ciudad es un buen recuerdo,
La efervescencia del evento me mantenía atento,
Cosas que se tatúan muy dentro de tu cuerpo.

42 : : 21/03/20(sab)18:52:59 ID:/OgV+Zhj0

Te recuerdo Amanda
la calle mojada
corriendo a la línea
donde caminaba Lamuel.
La sonrisa ancha
la lluvia en el pelo
no importaba nada
ibas a encontrarte con él
con él, con él, con ÉL
son cinco minutos
la vía es eterna
en cinco minutos
suena la sirena
de vuelta al saltado
y tú caminando
lo salpicas todo
los cinco minutos
te hacen perecer.

43 : Crítico despiadado de todo lo existente : 27/03/20(vie)02:24:54 ID:dokSyVYp0

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO
Gabriel Celaya, 1955

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque a penas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.

44 : Crítico despiadado de todo lo existente : 27/03/20(vie)02:26:39 ID:dokSyVYp0

>>39
Esto está bastante lindo. No encontré más información del/de la autora, ¿alguien sabe quién será?

45 : : 27/03/20(vie)02:34:59 ID:OV8pv5O30

K' Omeara, es una gringa que escribía poesía en un blog y se viralizó ese.
Más de eso no me dediqué a investigar ww

46 : Crítico despiadado de todo lo existente : 07/05/20(jue)14:51:21 ID:uZzQZ9GI0

Think where man's glory most begins and ends
And say my glory was I had such friends

W. B. Yeats

47 : Crítico despiadado de todo lo existente : 03/06/20(mie)12:08:19 ID:2m5mTk4D0

Acabose
excomúlguenme

haré mi propio credo
mi propia Escritura

todos mis evangelios
apócrifos

El arte masturbatorio
según San Marcello

Cuesta respirar
en la gran ciudad
de la frustración
de sueños acabados
y mesías reencarnados
nacidos de concha virgen

Acabó
jalada tras jalada
nos excomulgó de nuestros
pecados
oh nosotros
pecadores

Acabose
y una vez más
Es Palabra del Señor

--------------------
Autor: Sin Nombre en una caverna 47
Título: Apócrifo

48 : Un suspiro en BaI : 21/06/20(dom)18:44:28 ID:FiWUWgsV0

Justifique (5 puntos).

Pico pal que lee
el profe la chupa
se escuchan los versitos
como caídos de las bocas en otoño
psst dame la cinco se
susurra

Entre los cuadernos de cuando eras un retoño
se esconden versos bajo las sábanas
manchadas de tinta se estiran y fuerzan la tela
Un brazo que se esparce hacia la oscuridad reflejo de la sábana multicolor no tiene espacio suficiente y se quiebra su dirección
no duele
el calor no duele
no duele tanto
duele constante
pero no duele tanto
duele menos de lo rico que se siente
duele menos del calor que me invade cada vez que me roza ahí
ahí ya no duele
ya no duele nada
y es imposible que me vuelva a doler nada nunca más
porque me voy a morir en unos instantes y no me importa
no me importa no me importa no me importa no me importa
no sí

49 : Crítico despiadado de todo lo existente : 21/06/20(dom)20:41:25 ID:muefJtUha

Pues me han entrado ganas de cantar,
Haré un poema que me entristezca:
Nunca más prestaré servicio
En Poitou ni en Lemosín.
Partiré ahora hacia el destierro;
En gran temor, en gran peligro
Y en guerra abandono a mi hijo;
Mal le tratarán sus vecinos.
¡Qué cruel se me hace partir
Del señoría de Poitou!
Dejo al cuidado de Folcón de Anjou
Toda la tierra de su primo.
Si Folcón de Anjou no le ayuda,
Ni el rey de quien tengo mi feudo,
Mal le tratarán todos ellos,
Los felones gascones y angevinos.
Si no se muestra sabio y valiente
Cuando me haya partido de vosotros,
Pronto le harán morder el polvo
Al verle joven y desvalido.
Por piedad ruego a mi compañero:
Si le hiciera agravio que me lo perdone,
Y que rece a Jesús, rey del cielo,
En romance y en su latín.
Pertenecí a Valor y Gozo,
Pero ahora de ambos me separo,
Y me dirigiré hacia Aquel,
En quien todo pecador halla reposo.
Muy jovial y alegre he sido,
Pero Nuestro Señor ya no lo permite:
Ahora no puedo soportar la carga,
Tan próximo estoy al final.
He renunciado a cuanto amor solía:
Caballerías y vanidades;
Y, pues a Dios le place, todo lo acepto
Y le ruego que me tenga con él.
A mis amigos ruego que, a mi muerte,
Vengan todos y me honren mucho,
Pues he mantenido gozo y placer
Lejos, cerca y en mis dominios.
Así, renuncio a gozo y placer,
Y a los veros, y al gris, y a la marta.

Guillermo IX de Aquitania (1071-1127).

50 : Crítico despiadado de todo lo existente : 10/07/20(vie)18:56:36 ID:F2uuXPEA0

Mi amigo Fa

Siempre con las manos en el lomo,
¡un hombre tan joven!
Pero los otros obreros te ven
como una embarazada en su décimo mes.
Ahora que ya sabes lo que es la vida del obrero emigrante
Cuando hablas del pasado, siempre sonríes,
sin que esa sonrisa haga desaparecer las dificultades ni la miseria.
Llegaste solo hace siete años
A esta parte de Shenzhen,
Lleno de animo, pleno de fe.
Y lo que te encontraste fue hielo,
noches en blanco, permisos de residencia temporales, refugios provisionales…
Después de tantos comienzos en falso,
llegaste a la mayor fábrica de maquinaria del mundo
y comenzaron las horas de pie, apretar tornillos, las horas extras,
el turno de noche, pintar, acabar, pulir, abrillantar,
empaquetar y volver a empaquetar, mover las mercancías terminadas,
agacharse y estirarse mil veces cada día,
arrastrar pilas como montañas de mercancías por la fábrica.
Plantaste la semilla de la enfermedad sin saberlo,
hasta que el dolor te arrastró al hospital
y fue la primera vez que oíste
las nuevas palabras: “fisura de vértebra lumbar”
y cada vez que sonríes cuando hablas del dolor y del pasado
nos arrastra tu optimismo,
hasta que en la fiesta de Año Nuevo, borracho
cogiste una botella de licor con la mano derecha
y levantaste tres dedos con la izquierda,
sollozaste y dijiste:

-“Todavía no he cumplido treinta,
nunca he tenido novia,
ni me he casado, ni tengo una carrera:
Y toda mi vida se ha terminado”.

-Xu Lizhi
poeta obrero chino, se suicidó tirándose desde el piso 17 de un edificio de Shenzhen cercano a la fábrica Foxconn donde trabajaba

51 : : 27/07/20(lun)02:30:44 ID:Ye6ff/dD0

La taza es cenicero
y mi vaso pendenciero
le echa bronca al macetero
"te crees pijudo y sos manicero"

Que alguien calle las cosas
o se van al vertedero

52 : Crítico despiadado de todo lo existente : 07/08/20(vie)03:21:49 ID:tRuHLVQta

Bump

53 : Crítico despiadado de todo lo existente : 07/08/20(vie)08:11:34 ID:J0g0H1X70

Bajo los adoquines, la playa
Bajo la rutina, la fiesta
Bajo la seriedad, la sonrisa
Bajo la sensatez, la locura
Bajo el deber, el deseo
Bajo el trabajo, el juego

¿Por qué aun no estás arrancando adoquines?

54 : Crítico despiadado de todo lo existente : 07/08/20(vie)12:35:28 ID:YTEwVX9u0

Aída fusilemos la noche
y la terrible
miseria colectiva.
Aquí tenemos estas cuatro manos
y tenemos mi voz.
Nos respaldan tus ojos
y tu suave
manera de ir queriéndome.
Nos respalda esa sangre proyectada
hasta el cuerpo del hijo.
Nos respalda esta atmósfera
este pan cotidiano
y estas cuatro paredes
que tutelan los besos.
Rompamos Aída esta tormenta amarga.
Hay que construir pañuelos con luceros
para secar las lágrimas del hombre.
Hay que llevar al niño
a su música antigua.
Hay que volver a fabricar muñecas
y hay que sembrar maíz en las ciudades.
Hay que dinamitar los rascacielos
y dar lugar para que ascienda el trigo.
Hay que hacer instrumentos de labranza
con los buses urbanos.
Aída, fusilemos la noche
y esa horrible bandera.
Aída fusilemos la noche
y los negros cañones
y las bombas atómicas;
fusilemos el odio
y la terrible
miseria colectiva.

(Aída fusilemos la noche, Roque Dalton)

55 : Crítico despiadado de todo lo existente : 02/09/20(mie)22:23:47 ID:F5ch3HoB0

Itaca - Constantino Cavafis (1863 - 1933)

Cuando emprendas tu viaje a Itaca
pide que el camino sea largo,
lleno de aventuras, lleno de experiencias.
No temas a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al colérico Poseidón,
seres tales jamás hallarás en tu camino,
si tu pensar es elevado, si selecta
es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.
Ni a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al salvaje Poseidón encontrarás,
si no los llevas dentro de tu alma,
si no los yergue tu alma ante ti.

Pide que el camino sea largo.
Que muchas sean las mañanas de verano
en que llegues -¡con qué placer y alegría!-
a puertos nunca vistos antes.
Detente en los emporios de Fenicia
y hazte con hermosas mercancías,
nácar y coral, ámbar y ébano
y toda suerte de perfumes sensuales,
cuantos más abundantes perfumes sensuales puedas.
Ve a muchas ciudades egipcias
a aprender, a aprender de sus sabios.

Ten siempre a Itaca en tu mente.
Llegar allí es tu destino.
Mas no apresures nunca el viaje.
Mejor que dure muchos años
y atracar, viejo ya, en la isla,
enriquecido de cuanto ganaste en el camino
sin aguantar a que Itaca te enriquezca.

Itaca te brindó tan hermoso viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Pero no tiene ya nada que darte.

Aunque la halles pobre, Itaca no te ha engañado.
Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia,
entenderás ya qué significan las Itacas.

56 : Crítico despiadado de todo lo existente : 03/09/20(jue)16:07:27 ID:2fBpr/oa0

"Después...
Van a venir a contarnos a la cárcel sobre lo bonito que salió el plebiscito.
Que con papel y lápiz ahora existen derechos para ti y para mí.
Nos van a pedir en esta fiesta cívica que nos portemos bien, que no hagamos huelga de hambre.
Que respetemos la resolución de la Ilustrísima Corte de Apelaciones.
Nos van a decir que el pasado debe quedar atrás. Que ojos menos, que ojos más.
Que veintidós, que veintitrés, que les habilitarán el cuarto piso del museo de la memoria. Que ahí podrán a ir a llorarlos sus madres. Que hagan una fundación aparte, si quieren.
Que ahora se necesitarán sólo tres personas para tener una personalidad jurídica.
Que habrán comisiones de verdad y reconciliación.
Que sacarán un libro bonito con láminas a color.
Que se iniciará una nueva transición.
Y que habrá que vivir con la alegría sana de la limpia victoria alcanzada.
Nos van a decir que si no respetamos los acuerdos que no firmamos, nos van a pegar más fuerte.
Que nadie quiere otra dictadura.
Que la democracia y los derechos son significantes vacíos y hay que llenarlos, que después habrá que votar por ellos, por ellas y por elles.
Para que los cambios se mantengan, para hacer nuevas y mejores leyes.
En sintonía con el nuevo pacto.
Leyes para el siglo XXI.
Una amiga me dice que la historia le suena conocida.
Que no se traga el cuento que tenemos que hacer algo
Y yo ardo en ganas de devenir
(….)"
-Cristóbal Palma-

Más que super cool, super triste.

57 : Crítico despiadado de todo lo existente : 19/10/20(lun)12:58:31 ID:+ZXIb1UL0

LA ARAÑA

Es una araña enorme que ya no anda;
una araña incolora, cuyo cuerpo,
una cabeza y un abdomen, sangra.

Hoy la he visto de cerca. Y con qué esfuerzo
hacia todos los flancos
sus pies innumerables alargaba.
Y he pensado en sus ojos invisibles,
los pilotos fatales de la araña.

Es una araña que temblaba fija
en un filo de piedra;
el abdomen a un lado,
y al otro la cabeza.

Con tantos pies la pobre, y aún no puede
resolverse. Y, al verla
atónita en tal trance,
hoy me ha dado qué pena esa viajera.

Es una araña enorme, a quien impide
el abdomen seguir a la cabeza.
Y he pensado en sus ojos
y en sus pies numerosos...
¡Y me ha dado qué pena esa viajera!

César Vallejo

58 : Crítico despiadado de todo lo existente : 20/10/20(mar)04:36:41 ID:W0K3oO+Y0

El tigre - William Blake

¡Tigre! ¡Tigre!, fuego que ardes
En los bosques de la noche,
¿Qué mano inmortal, qué ojo
Pudo idear tu terrible simetría?

¿En qué distantes abismos, en qué cielos,
Ardió el fuego de tus ojos?
¿Con qué alas osó elevarse?
¿Y que mano osó tomar ese fuego?

¿Y que hombro y qué arte,
podrían retorcer la nervadura de tu corazón
Y cuando tu corazón comenzó a latir
¿Qué formidable mano, qué formidables pies?

¿Qué martillo, qué cadena?
¿En qué horno se forjó tu cerebro?
¿En qué yunque? ¿Qué osadas garras
ciñeron su terror mortal?

Cuando las estrellas arrojaron sus lanzas,
Y bañaron los cielos con sús lágrimas,
¿Sonrió al contemplar su obra?
¿Quien hizo al cordero fue quien te hizo?

¡Tigre! ¡Tigre! luz llameante
En los bosques de la noche,
¿Qué ojo o mano inmortal
Osó idear tu terrible simetría?

59 : Crítico despiadado de todo lo existente : 03/11/20(mar)14:27:33 ID:Nsc3W4Fm0

A un viajero vi, de tierras remotas.
Me dijo: hay dos piernas en el desierto,
De piedra y sin tronco. A su lado cierto
Rostro en la arena yace: la faz rota,

Sus labios, su frío gesto tirano,
Nos dicen que el escultor ha podido
Salvar la pasión, que ha sobrevivido
Al que pudo tallarlo con su mano.

Algo ha sido escrito en el pedestal:
«Soy Ozymandias, el gran rey. ¡Mirad
Mi obra, poderosos! ¡Desesperad!:

La ruina es de un naufragio colosal.
A su lado, infinita y legendaria
Sólo queda la arena solitaria».

60 : Crítico despiadado de todo lo existente : 04/11/20(mie)18:06:38 ID:nMzFoHyR0

No pude conectarme el Dos de Noviembre para postear el poema de Stella Díaz Varín. Pero lo hago ahora que puedo.

Dos de Noviembre - Stella Díaz Varín (1929 – 2006), poetisa chilena.

No quiero
que mis muertos descansen en paz
tienen la obligación
de estar presentes,
vivientes en cada flor que me robo
a escondidas
al filo de la medianoche
cuando los vivos al borde del insomnio
juegan a los dados
y enhebran su amargura.

Los conmino a estar presentes
en cada pensamiento que desvelo.

No quiero que los míos
se me olviden bajo la tierra
los que allí los acostaron
no resolvieron la eternidad.

No quiero
que a mis muertos me los hundan
me los ignoren
me los hagan olvidar
aquí o allá
en cualquier hemisferio.

Los obligo a mis muertos
en su día.
Los descubro, los trasplanto
los desnudo
los llevo a la superficie
a flor de tierra
donde está esperándolos
el nido de la acústica.

61 : Crítico despiadado de todo lo existente : 18/11/20(mie)08:50:54 ID:e116rTKz0

“Hope” is the thing with feathers -
That perches in the soul -
And sings the tune without the words -
And never stops - at all -

And sweetest - in the Gale - is heard -
And sore must be the storm -
That could abash the little Bird
That kept so many warm -

I’ve heard it in the chillest land -
And on the strangest Sea -
Yet - never - in Extremity,
It asked a crumb - of me.

(Emily Dickinson)

62 : : 18/11/20(mie)08:52:38 ID:e116rTKz0

>>60
Hermoso

63 : Crítico despiadado de todo lo existente : 19/11/20(jue)17:30:13 ID:l6XtMhab0

Soy pobre

pero en realidad no soy tan feo
Tengo un no tan notorio sobrepeso y,
en realidad,
no soy tan feo.

Soy menos fome que ese hueón
por ejemplo
y puedo ponerle empeño al baile
y a la cocina
y al aseo
y el amor
me sale por esmero
más que por cualquier otra cosa

Soy flojo
eso sí
y tal vez sea por eso
que ninguna me echa el ojo
por más de dos segundos
y tal vez sea por eso
que a ninguna le echo el ojo
por más de tres segundos
o tal vez sea porque soy flojo
si en realidad no soy tan feo
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