Think where man's glory most begins and ends
And say my glory was I had such friends

W. B. Yeats

Acabose
excomúlguenme

haré mi propio credo
mi propia Escritura

todos mis evangelios
apócrifos

El arte masturbatorio
según San Marcello

Cuesta respirar
en la gran ciudad
de la frustración
de sueños acabados
y mesías reencarnados
nacidos de concha virgen

Acabó
jalada tras jalada
nos excomulgó de nuestros
pecados
oh nosotros
pecadores

Acabose
y una vez más
Es Palabra del Señor

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Autor: Sin Nombre en una caverna 47
Título: Apócrifo

Justifique (5 puntos).

Pico pal que lee
el profe la chupa
se escuchan los versitos
como caídos de las bocas en otoño
psst dame la cinco se
susurra

Entre los cuadernos de cuando eras un retoño
se esconden versos bajo las sábanas
manchadas de tinta se estiran y fuerzan la tela
Un brazo que se esparce hacia la oscuridad reflejo de la sábana multicolor no tiene espacio suficiente y se quiebra su dirección
no duele
el calor no duele
no duele tanto
duele constante
pero no duele tanto
duele menos de lo rico que se siente
duele menos del calor que me invade cada vez que me roza ahí
ahí ya no duele
ya no duele nada
y es imposible que me vuelva a doler nada nunca más
porque me voy a morir en unos instantes y no me importa
no me importa no me importa no me importa no me importa
no sí

Pues me han entrado ganas de cantar,
Haré un poema que me entristezca:
Nunca más prestaré servicio
En Poitou ni en Lemosín.
Partiré ahora hacia el destierro;
En gran temor, en gran peligro
Y en guerra abandono a mi hijo;
Mal le tratarán sus vecinos.
¡Qué cruel se me hace partir
Del señoría de Poitou!
Dejo al cuidado de Folcón de Anjou
Toda la tierra de su primo.
Si Folcón de Anjou no le ayuda,
Ni el rey de quien tengo mi feudo,
Mal le tratarán todos ellos,
Los felones gascones y angevinos.
Si no se muestra sabio y valiente
Cuando me haya partido de vosotros,
Pronto le harán morder el polvo
Al verle joven y desvalido.
Por piedad ruego a mi compañero:
Si le hiciera agravio que me lo perdone,
Y que rece a Jesús, rey del cielo,
En romance y en su latín.
Pertenecí a Valor y Gozo,
Pero ahora de ambos me separo,
Y me dirigiré hacia Aquel,
En quien todo pecador halla reposo.
Muy jovial y alegre he sido,
Pero Nuestro Señor ya no lo permite:
Ahora no puedo soportar la carga,
Tan próximo estoy al final.
He renunciado a cuanto amor solía:
Caballerías y vanidades;
Y, pues a Dios le place, todo lo acepto
Y le ruego que me tenga con él.
A mis amigos ruego que, a mi muerte,
Vengan todos y me honren mucho,
Pues he mantenido gozo y placer
Lejos, cerca y en mis dominios.
Así, renuncio a gozo y placer,
Y a los veros, y al gris, y a la marta.

Guillermo IX de Aquitania (1071-1127).

Mi amigo Fa

Siempre con las manos en el lomo,
¡un hombre tan joven!
Pero los otros obreros te ven
como una embarazada en su décimo mes.
Ahora que ya sabes lo que es la vida del obrero emigrante
Cuando hablas del pasado, siempre sonríes,
sin que esa sonrisa haga desaparecer las dificultades ni la miseria.
Llegaste solo hace siete años
A esta parte de Shenzhen,
Lleno de animo, pleno de fe.
Y lo que te encontraste fue hielo,
noches en blanco, permisos de residencia temporales, refugios provisionales…
Después de tantos comienzos en falso,
llegaste a la mayor fábrica de maquinaria del mundo
y comenzaron las horas de pie, apretar tornillos, las horas extras,
el turno de noche, pintar, acabar, pulir, abrillantar,
empaquetar y volver a empaquetar, mover las mercancías terminadas,
agacharse y estirarse mil veces cada día,
arrastrar pilas como montañas de mercancías por la fábrica.
Plantaste la semilla de la enfermedad sin saberlo,
hasta que el dolor te arrastró al hospital
y fue la primera vez que oíste
las nuevas palabras: “fisura de vértebra lumbar”
y cada vez que sonríes cuando hablas del dolor y del pasado
nos arrastra tu optimismo,
hasta que en la fiesta de Año Nuevo, borracho
cogiste una botella de licor con la mano derecha
y levantaste tres dedos con la izquierda,
sollozaste y dijiste:

-“Todavía no he cumplido treinta,
nunca he tenido novia,
ni me he casado, ni tengo una carrera:
Y toda mi vida se ha terminado”.

-Xu Lizhi
poeta obrero chino, se suicidó tirándose desde el piso 17 de un edificio de Shenzhen cercano a la fábrica Foxconn donde trabajaba

La taza es cenicero
y mi vaso pendenciero
le echa bronca al macetero
"te crees pijudo y sos manicero"

Que alguien calle las cosas
o se van al vertedero

Bump

Bajo los adoquines, la playa
Bajo la rutina, la fiesta
Bajo la seriedad, la sonrisa
Bajo la sensatez, la locura
Bajo el deber, el deseo
Bajo el trabajo, el juego

¿Por qué aun no estás arrancando adoquines?

Aída fusilemos la noche
y la terrible
miseria colectiva.
Aquí tenemos estas cuatro manos
y tenemos mi voz.
Nos respaldan tus ojos
y tu suave
manera de ir queriéndome.
Nos respalda esa sangre proyectada
hasta el cuerpo del hijo.
Nos respalda esta atmósfera
este pan cotidiano
y estas cuatro paredes
que tutelan los besos.
Rompamos Aída esta tormenta amarga.
Hay que construir pañuelos con luceros
para secar las lágrimas del hombre.
Hay que llevar al niño
a su música antigua.
Hay que volver a fabricar muñecas
y hay que sembrar maíz en las ciudades.
Hay que dinamitar los rascacielos
y dar lugar para que ascienda el trigo.
Hay que hacer instrumentos de labranza
con los buses urbanos.
Aída, fusilemos la noche
y esa horrible bandera.
Aída fusilemos la noche
y los negros cañones
y las bombas atómicas;
fusilemos el odio
y la terrible
miseria colectiva.

(Aída fusilemos la noche, Roque Dalton)

Itaca - Constantino Cavafis (1863 - 1933)

Cuando emprendas tu viaje a Itaca
pide que el camino sea largo,
lleno de aventuras, lleno de experiencias.
No temas a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al colérico Poseidón,
seres tales jamás hallarás en tu camino,
si tu pensar es elevado, si selecta
es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.
Ni a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al salvaje Poseidón encontrarás,
si no los llevas dentro de tu alma,
si no los yergue tu alma ante ti.

Pide que el camino sea largo.
Que muchas sean las mañanas de verano
en que llegues -¡con qué placer y alegría!-
a puertos nunca vistos antes.
Detente en los emporios de Fenicia
y hazte con hermosas mercancías,
nácar y coral, ámbar y ébano
y toda suerte de perfumes sensuales,
cuantos más abundantes perfumes sensuales puedas.
Ve a muchas ciudades egipcias
a aprender, a aprender de sus sabios.

Ten siempre a Itaca en tu mente.
Llegar allí es tu destino.
Mas no apresures nunca el viaje.
Mejor que dure muchos años
y atracar, viejo ya, en la isla,
enriquecido de cuanto ganaste en el camino
sin aguantar a que Itaca te enriquezca.

Itaca te brindó tan hermoso viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Pero no tiene ya nada que darte.

Aunque la halles pobre, Itaca no te ha engañado.
Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia,
entenderás ya qué significan las Itacas.

"Después...
Van a venir a contarnos a la cárcel sobre lo bonito que salió el plebiscito.
Que con papel y lápiz ahora existen derechos para ti y para mí.
Nos van a pedir en esta fiesta cívica que nos portemos bien, que no hagamos huelga de hambre.
Que respetemos la resolución de la Ilustrísima Corte de Apelaciones.
Nos van a decir que el pasado debe quedar atrás. Que ojos menos, que ojos más.
Que veintidós, que veintitrés, que les habilitarán el cuarto piso del museo de la memoria. Que ahí podrán a ir a llorarlos sus madres. Que hagan una fundación aparte, si quieren.
Que ahora se necesitarán sólo tres personas para tener una personalidad jurídica.
Que habrán comisiones de verdad y reconciliación.
Que sacarán un libro bonito con láminas a color.
Que se iniciará una nueva transición.
Y que habrá que vivir con la alegría sana de la limpia victoria alcanzada.
Nos van a decir que si no respetamos los acuerdos que no firmamos, nos van a pegar más fuerte.
Que nadie quiere otra dictadura.
Que la democracia y los derechos son significantes vacíos y hay que llenarlos, que después habrá que votar por ellos, por ellas y por elles.
Para que los cambios se mantengan, para hacer nuevas y mejores leyes.
En sintonía con el nuevo pacto.
Leyes para el siglo XXI.
Una amiga me dice que la historia le suena conocida.
Que no se traga el cuento que tenemos que hacer algo
Y yo ardo en ganas de devenir
(….)"
-Cristóbal Palma-

Más que super cool, super triste.

LA ARAÑA

Es una araña enorme que ya no anda;
una araña incolora, cuyo cuerpo,
una cabeza y un abdomen, sangra.

Hoy la he visto de cerca. Y con qué esfuerzo
hacia todos los flancos
sus pies innumerables alargaba.
Y he pensado en sus ojos invisibles,
los pilotos fatales de la araña.

Es una araña que temblaba fija
en un filo de piedra;
el abdomen a un lado,
y al otro la cabeza.

Con tantos pies la pobre, y aún no puede
resolverse. Y, al verla
atónita en tal trance,
hoy me ha dado qué pena esa viajera.

Es una araña enorme, a quien impide
el abdomen seguir a la cabeza.
Y he pensado en sus ojos
y en sus pies numerosos...
¡Y me ha dado qué pena esa viajera!

César Vallejo

El tigre - William Blake

¡Tigre! ¡Tigre!, fuego que ardes
En los bosques de la noche,
¿Qué mano inmortal, qué ojo
Pudo idear tu terrible simetría?

¿En qué distantes abismos, en qué cielos,
Ardió el fuego de tus ojos?
¿Con qué alas osó elevarse?
¿Y que mano osó tomar ese fuego?

¿Y que hombro y qué arte,
podrían retorcer la nervadura de tu corazón
Y cuando tu corazón comenzó a latir
¿Qué formidable mano, qué formidables pies?

¿Qué martillo, qué cadena?
¿En qué horno se forjó tu cerebro?
¿En qué yunque? ¿Qué osadas garras
ciñeron su terror mortal?

Cuando las estrellas arrojaron sus lanzas,
Y bañaron los cielos con sús lágrimas,
¿Sonrió al contemplar su obra?
¿Quien hizo al cordero fue quien te hizo?

¡Tigre! ¡Tigre! luz llameante
En los bosques de la noche,
¿Qué ojo o mano inmortal
Osó idear tu terrible simetría?

A un viajero vi, de tierras remotas.
Me dijo: hay dos piernas en el desierto,
De piedra y sin tronco. A su lado cierto
Rostro en la arena yace: la faz rota,

Sus labios, su frío gesto tirano,
Nos dicen que el escultor ha podido
Salvar la pasión, que ha sobrevivido
Al que pudo tallarlo con su mano.

Algo ha sido escrito en el pedestal:
«Soy Ozymandias, el gran rey. ¡Mirad
Mi obra, poderosos! ¡Desesperad!:

La ruina es de un naufragio colosal.
A su lado, infinita y legendaria
Sólo queda la arena solitaria».

No pude conectarme el Dos de Noviembre para postear el poema de Stella Díaz Varín. Pero lo hago ahora que puedo.

Dos de Noviembre - Stella Díaz Varín (1929 – 2006), poetisa chilena.

No quiero
que mis muertos descansen en paz
tienen la obligación
de estar presentes,
vivientes en cada flor que me robo
a escondidas
al filo de la medianoche
cuando los vivos al borde del insomnio
juegan a los dados
y enhebran su amargura.

Los conmino a estar presentes
en cada pensamiento que desvelo.

No quiero que los míos
se me olviden bajo la tierra
los que allí los acostaron
no resolvieron la eternidad.

No quiero
que a mis muertos me los hundan
me los ignoren
me los hagan olvidar
aquí o allá
en cualquier hemisferio.

Los obligo a mis muertos
en su día.
Los descubro, los trasplanto
los desnudo
los llevo a la superficie
a flor de tierra
donde está esperándolos
el nido de la acústica.

“Hope” is the thing with feathers -
That perches in the soul -
And sings the tune without the words -
And never stops - at all -

And sweetest - in the Gale - is heard -
And sore must be the storm -
That could abash the little Bird
That kept so many warm -

I’ve heard it in the chillest land -
And on the strangest Sea -
Yet - never - in Extremity,
It asked a crumb - of me.

(Emily Dickinson)

>>60
Hermoso

Soy pobre
sí
pero en realidad no soy tan feo
Tengo un no tan notorio sobrepeso y,
en realidad,
no soy tan feo.

Soy menos fome que ese hueón
por ejemplo
y puedo ponerle empeño al baile
y a la cocina
y al aseo
y el amor
me sale por esmero
más que por cualquier otra cosa

Soy flojo
eso sí
y tal vez sea por eso
que ninguna me echa el ojo
por más de dos segundos
y tal vez sea por eso
que a ninguna le echo el ojo
por más de tres segundos
o tal vez sea porque soy flojo
si en realidad no soy tan feo