Ahora escucha la historia de mi vida
Y de cómo el destino cambió mi movida
Sin comerlo ni beberlo llegué a ser
El chuleta de un barrio llamado Bel Air

Al oeste en Filadelfia, crecía y vivía
Sin hacer mucho caso a la policía
Jugaba al basket sin cansarme demasiado
Porque por las noches me sacaba el graduado
Cierto día jugando al basket con amigos
Unos tipos del barrio me metieron en un lío
Y mi madre me decía una y otra vez
¡Con tu tío y con tu tía irás a Bel Air!

Llamé a un taxi, cuando se acercó
Su molonga matrícula me fascinó
Quería conocer a la clase de parientes
Que me espera en Bel Air con aire sonriente

A las siete llegué a aquella casa
Y salí de aquel taxi que olía a cuadra
Estaba en Bel Air y la cosa cambiaba
Mi trono me esperaba, el príncipe llegaba

Sir William Smith

-Señor, ha tiempo que yo canto el verbo del porvenir. He tendido mis alas al huracán; he nacido en el tiempo de la aurora; busco la raza escogida que debe esperar con el himno en la boca y la lira en la mano, la salida del gran sol. He abandonado la inspiración de la ciudad malsana, la alcoba llena de perfumes, la musa de carne que llena el alma de pequeñez y el rostro de polvos de arroz. He roto el arpa adulona de las cuerdas débiles, contra las copas de Bohemia y las jarras donde espumea el vino que embriaga sin dar fortaleza; he arrojado el manto que me hacía parecer histrión, o mujer, y he vestido de modo salvaje y espléndido: mi harapo es de púrpura. He ido a la selva, donde he quedado vigoroso y ahíto de leche fecunda y licor de nueva vida; y en la ribera del mar áspero, sacudiendo la cabeza bajo la fuerte y negra tempestad, como un ángel soberbio, o como un semidiós olímpico, he ensayado el yambo dando al olvido el madrigal.

He acariciado a la gran naturaleza, y he buscado al calor del ideal, el verso que está en el astro en el fondo del cielo, y el que está en la perla en lo profundo del océano. ¡He querido ser pujante! Porque viene el tiempo de las grandes revoluciones, con un Mesías todo luz, todo agitación y potencia, y es preciso recibir su espíritu con el poema que sea arco triunfal, de estrofas de acero, de estrofas de oro, de estrofas de amor.

¡Señor, el arte no está en los fríos envoltorios de mármol, ni en los cuadros lamidos, ni en el excelente señor Ohnet! ¡Señor! El arte no viste pantalones, ni habla en burgués, ni pone los puntos en todas las íes. Él es augusto, tiene mantos de oro o de llamas, o anda desnudo, y amasa la greda con fiebre, y pinta con luz, y es opulento, y da golpes de ala como las águilas, o zarpazos como los leones. Señor, entre un Apolo y un ganso, preferid el Apolo, aunque el uno sea de tierra cocida y el otro de marfil.

¡Oh, la Poesía!

¡Y bien! Los ritmos se prostituyen, se cantan los lunares de la mujeres, y se fabrican jarabes poéticos. Además, señor, el zapatero critica mis endecasílabos, y el señor profesor de farmacia pone puntos y comas a mi inspiración. Señor, ¡y vos lo autorizáis todo esto!… El ideal, el ideal…


Extracto de El Rey Burgués de Rubén Darío

Los ruidos del alba
I
Te repito que descubrí el silencio
aquella lenta tarde de tu nombre mordido,
carbonizado y vivo
en la gran llama de oro de tus diecinueve años.

Mi amor se desligó de las auroras
para entregarse todo a su murmullo,
a tu cristal murmullo de madera blanca incendiada.

Es una herida de alfiler sobre los labios tu recuerdo,
y hoy escribí leyendas de tu vida
sobre la superficie tierna de una manzana.

Y mientras todo eso,
mis impulsos permanecen inquietos,
esperando que se abra una ventana para seguirte
o estrellarse en el cemento doloroso de las banquetas.
Pero de las montañas viene un ruido tan frío
que recordar es muerte y es agonía el sueño.

Y el silencio se aparta, temeroso
del cielo sin estrellas,
de la prisa de nuestras bocas
y de las camelias y claveles desfallecidos.

>>4
II

Expliquemos al viento nuestros besos.
Piensa que el alba nos entiende:
ella sabe lo bien que saboreamos
el rumor a limones de sus ojos,
el agua blanca de sus brazos.

¡Parece que los dientes rasgan trozos de nieve.
El frío es grande y siempre adolescente.
El frío, el frío: ausencia sin olvido.)

Cantemos a las flores cerradas,
a las mujeres sin senos
y a los niños que no miran la luna.
Cantemos sin mirarnos.

Mienten aquellos pájaros y esas cornisas.
Nosotros no nos amamos ya.
Realmente nunca nos amamos.

Llegamos con el deseo y seguimos con él.
Estamos en el ruido del alba,
en el umbral de la sabiduría,
en el seno de la locura.

Dos columnas en el atrio
donde mendigan las pasiones.
Perduramos, gozamos simplemente.

Expliquemos al viento nuestros besos
y el amargo sentido de lo que cantamos.

No es el amor de fuego ni de mármol.

El amor es la piedad que nos tenemos.

Efraín Huerta

Salí jodi'o la última vez que en alguien yo confié (Oh, yeh)
Me compré una forty y a Cupido se la vacié (-cié, -cié)
No me vuelvo a enamorar, no (No)
No me vuelvo a enamorar (Uh-wuh)
Sigue tu camino que sin ti me va mejor
Ahora tengo a otras que me lo hacen mejor
Si ante' yo era un hijo 'e puta, ahora soy peor (Yeh)
Ahora soy peor, ahora soy peor por ti
Sigue tu camino que sin ti me va mejor (Me va mejor)
Ahora tengo a otras que me lo hacen mejor (Yeh)
Si antes yo era un hijo 'e puta, ahora soy peor
Ahora soy peor, ahora soy peor por ti (Wuh)
Hoy yo no quiero fumar regular (No, no)
Tráiganme un kush que me haga sentir espectacular (Shhh)
Para celebrar que ya no estás tú para especular (Wuh)
Ni joderme por todos los culos que tengo en el celular (Ah-ah)
Hoy se bebe, hoy se sale, ser bueno y fiel ya de nada vale (Wuh)
Por mujeres como tú es que dicen
Que todos los hombres somos iguales (Yeh-yeh)
Si no me conoces no me señales (No)
Ya yo me conozco tus males (Wuh)
Como Hector el Father, hoy yo salgo pa' la calle con to' mis anormales, yeh
Sigue tu camino que sin ti me va mejor (Me va mejor)
Ahora tengo a otras que me lo hacen mejor
Si antes yo era un hijo 'e puta, ahora soy peor (Yeh)
Ahora soy peor, ahora soy peor por ti
Sigue tu camino que sin ti me va mejor
Ahora tengo a otras que me lo hacen mejor (Lo hacen mejor)
Si antes yo era un hijo 'e puta, ahora soy peor (Yeh)
Ahora soy peor, ahora soy peor por ti (Wuh)
Por ti, ahora hago to' lo que quiero (Quiero)
Sólo pienso en mí primero, yeh (Wuh)
Tirando billete' adentro 'el putero (Ah)
Pa'l carajo el amor verdadero
Yo sólo pienso en hacer dinero
Baby, lo nuestro ya descansa en paz
Me importa un carajo con quien te vas
Dile a tu mai' que ya no me hace falta
Que ahora tengo suegras de más (Wuh)
Tengo a la blanquita que me hace el lap dance
La rockerita que se lo meto a con to' y Vans (Wuh)
La prieta, la rubia, modelos
Y eso es sin contar to'a las fans (Wuh)
Yo no estoy para amores de mese'
No estoy pa' pelea' ni estupidece'
Búscate a otro pa' que te bese
Ninguno 'e eso' cabrone' a mí se parece (Wuh)
Cada cual tiene lo que merece (Wuh)
A mami dile que por mí no rece
Que hoy yo salgo esta noche vira'o pa' la calle
Y nadie va hacer que yo me enderece, yeh

Elegía en recuerdo de mi infancia




Yo no sé donde está mi camino de rosas,
ni ese ancho cielo suave que miraron mis ojos.
¿Qué mano despiadada, sobre el camino en sombras
......... echó siembra de abrojos?

Hoy que el ayer no existe, se me ha muerto el gozoso
tiempo de las auroras fragantes y encendidas.
más que una edad efímera de divino alborozo
......... se me ha muerto una vida.

Se me ha muerto una vida mía,
vida de juegos y alegría
bajo el sol de los mediodías
......... del verano;
vida de risas transparentes,
y de beber en las vertientes
con el hueco de nuestras manos...

En esta evocación de lo que ya no es mío,
las alegrías viejas son mis nuevos dolores.
El presente de sombras diluye en su vacío
el son de las campanas y el olor de las flores.

Campanas de la escuela, que vibraron
cristalinas y frescas en el patio de sol.
Flores de aquel jardín que recorrió, cantando,
mi infancia, conducida por la mano de Dios.

Flores. Campanas. Juegos bajo la luna nueva.
Vida que nos inunda con ardientes efluvios.
Y la divina amada de doce años, que lleva
la mirada del sol sobre sus rizos rubios.

¡Haber podido hacer eternos los instantes
de esa aurora perdida,
y con los ojos húmedos y el corazón fragante,
haber quedado niños, para toda la vida...!

¡Avanti!

Si te postran diez veces, te levantas
otras diez, otras cien, otras quinientas:
no han de ser tus caídas tan violentas
ni tampoco, por ley, han de ser tantas.

Con el hambre genial con que las plantas
asimilan el humus avarientas,
deglutiendo el rencor de las afrentas
se formaron los santos y las santas.

Obcecación asnal, para ser fuerte,
nada más necesita la criatura,
y en cualquier infeliz se me figura
que se mellan los garfios de la suerte...

¡Todos los incurables tienen cura
cinco segundos antes de su muerte!


P.B.P.

ALTA MAR



De tanta angustia que me roe, guardo un silencio que se unifica a la entraña del océano.

En la noche cuando los hombres duermen, mis ojos haciendo tríptico con el farol del palo mayor, velan con el fervor de un lampadario ante la inmensidad del universo.

El austro sopla trayendo a los muertos cuyas sombras húmedas de sal acarician mi cabellera desordenada.

Agonizando vivo y el mar está a mis pies y el firmamento coronando mis sienes.



Teresa W.M.

¿Qué se ama cuando se ama?

¿Qué se ama cuando se ama, mi Dios: la luz terrible de la vida
o la luz de la muerte? ¿Qué se busca, qué se halla, qué
es eso: amor? ¿Quién es? ¿La mujer con su hondura, sus rosas, sus volcanes,
o este sol colorado que es mi sangre furiosa
cuando entro en ella hasta las últimas raíces?

¿O todo es un gran juego, Dios mío, y no hay mujer
ni hay hombre sino un solo cuerpo: el tuyo,
repartido en estrellas de hermosura, en particular fugaces
de eternidad visible?

Me muero en esto, oh Dios, en esta guerra
de ir y venir entre ellas por las calles, de no poder amar
trescientas a la vez, porque estoy condenado siempre a una,
a esa una, a esa única que me diste en el viejo paraíso.

Gonzalo Rojas

Ars poétique, deux

Porque escribo estoy así. Por
Qué escribí porque escribí 'es
Toy vivo', la poesía
Terminóo con-
migo.
huero V a c u o
gastado e in-nútil ejer-
Cisio: «el adjetivo mata, Matta...!»
Fri-volidad ociosa, tediosa y
Esporádica
-hasta un cierto punto:

sobrevivo a una muerte
que podría vivirse. Ademáas,
la poesía
Me abandona a medio día;
cuando escriba,
no conduzca no
Corra: poesía hay en todas partes
Sólo para n o s o t r o s mueren
todas las cosas el Sol:
bajo nada
Nuevo: decadentismo de tercera
Mano a mano hemos quedado
a o a a o o a o
los poetas
e
son unos pequeñísimos reptiles:
ni alquimistas ni
albañiles ni
andinistas: bajaron del monte
Olimpo, cayeron de la montaña
Rusa se sa-
caron la cresta paaalabraaa
en la noche ya nada
en la noche ya nada
está en calma Poetry
May be Hazardous1 to Your
Health
¡Oh, Poesíiah!
Il nostro
Ayuntamiento 
k
acaba/
a a

1 Can Seriosly Damage (it was determined so later than the statement quoted supra).

Autor: Rodrigo Lira C.

La palabra que sana

Esperando que un mundo sea desenterrado por el lenguaje, alguien canta el lugar en que se forma el silencio. Luego comprobará que no porque se muestre furioso existe el mar, ni tampoco el mundo. Por eso cada palabra dice lo que dice y además más y otra cosa.

Alejandra Pizarnik

Un día desperté con una resaca chunga, chunga, de cojones, no sé lo que hice ayer.
Al lado de la cama, yo vi un papelote todo sucio y arrugado, ¿qué coño puede ser?
Y cuando quise cogerlo y leerlo, muy pronto fui presa de una gran sorpresa,
y aunque yo me resistía tuve que reconocer
que era mi caligrafía.
De incongruencias que desafiaban la mayor de las paciencias había sido autor,
y no decía nada, nada lógico, un mono del zoológico lo habría hecho mejor:
los estertores de un cólico nefrítico resultan congruentes, incluso inteligentes,
comparados con el fruto de mi mente enajenada
largando sobre nada.
Pero como soy muy ecológico, me dije que lo lógico sería reciclar el pobre papelito,
¡pensar que, para esto, un inocente arbolito tuvieron que talar!
Y muy pronto encontré para él un lugar muy chulo, junto al papel del culo.
Allí su presencia sería de gran utilidad
un día de emergencia.

Y al cabo de unas horas, se vino a comer el gorrón de mi cuñado, ¡quién coño le ha invitado!
Animalito, traía un apretón de tres pares de cojones con retortijones.
Sudaba, temblaba y sólo pensaba en poner un huevo, quedarse como nuevo.
Con los ojos en blanco, hasta el trono se arrastró
y se puso a la faena.
Salió de allí sin limpiarse la zurraspa ni tirar de la cadena, imagínate qué escena,
¡qué tío más marrano! Blandía en su mano aquél texto inhumano con cara de emoción.
Me abrazó, me besó, me mordió, y lloró de alegría ¡creí que se corría!
y me dijo como pudo cuando recobró la voz:
"menuda poesía"
Y se puso a hacer una canción, pues aquella aberración desató su inspiración,
y le puso un ritmo unch, unch y añadió un estribillo de dua dudua
y en tan sólo cuarenta segundos había parido el tema más podrido,
la cosa más horrenda que escuchó la madre Gea,
enfermizamente fea.

Y se vendieron en una semanita millones de compactos de aquel tema putrefacto.
¡Y yo que estuve a punto de emplear la canción del verano
para rebañarme al ano,
ahora que soy rico, con billetes de diez mil me lo dejo bien limpito, ¡pobre principito!
¡Pobre principito!

Mamá Ladilla

06 - Pobre Principito - Mamá Ladilla (1998 - Naces, creces, te jodes y mueres) (3:01)
Berta Koen