>>20
Pero, cierto es que bajo el agua podían linchar hasta la ejecución al "violín" (voz coloquial por "violador"), pero ¿prenderle fuego e incinerar su casa? ¿¿En Fondo de Bikini, una localidad submarina?? Bueno, en los libros las cosas nos son explicadas. En la vida, no. Pero esto ni siquiera es un libro, es literatura barata para las masas anonas y anodinas, andinas y anonadadas. Anos nadadores.
A veces luchamos a brazo partido para dotar de sentido este sinsentido. A cierta hora ya no tiene caso, sólo quiere uno retirarse vencido a casa para volver a comenzar mañana con unas horas de sueño en el cuerpo. Y si hay suerte, un poco de vino o cerveza. A eso decayó mi ambición.
"Postre Vladimir: Una paja y a dormir".

>>21
"Los placeres sencillos son el último refugio de un furro complejo".

Ya po posteen lo que quiero porque me da ansiedad. Tómate las pastillas loco culiao desagradable.

>>16
Qué tipo de delirio es éste?

>>23
Yo mismo posteo lo que quiero. No sé si siento dolor... o ansiedad. Pero no puedo entender... la realidad. Yo tomo las pastillas. Las tomo para no enamorarme. Me enamoro... para no tomar. Yo sé que soy pesado, celoso. Maníaco del pelo. Pero me quiero. Yo sé que me dedico poco tiempo. No sé lo que quiero, pero lo quiero ya. No me importa nada... en cuestión de amor... tomo lo que encuentro... me siento algo mejor.

Un tipo renqueando con movimientos coreiformes por ciática en una población callampa enmarcada por un cerro verde y caminos de tierra defecados por los perros, escuchaba de la ventana del block de una casa social, que decían: «la señora echó a sus hijos en una olla con agua caliente para que quedaran bien deformes y deliciosos y empezaron a aparecer unas figuras rosáceas de action painting con esmalte escamoteando rostros reconocibles entre una pasta burbujeante de gránulos tumorosos hirvientes que perdían la urencia por el alejamiento progresivo de la ética en el reconocimiento del rostro del otro y el otro era el verbo y el verbo estaba con Dios y el verbo era Dios, yéndose la creación del huevo (en el sentido en que dices los habitantes del pueblo de Hugo Chávez y Maduro), el huevo primigenio, el falocentrismo creacionista que culmina en la conciencia humana supeditada al imperativo categórico de amar a Dios por sobre todas las cosas porque la simplicidad no es un punto de partida, sino que se requiere la referencia al abismo o basural o albergue de personas en tratamiento de rehabilitación social en la paradoja de Russell, porque la compulsión no puede iniciarse al desdoblamiento entre conjunto y clase, como si Plotino hubiese dicho que el Uno era la impotencia absoluta dado que necesitaba de una Inteligencia y otras cositas ricas como que la historia misma absorbiese la inmanencia de sus modos internos y se completase con místicos alemanes o romanticistas pre-marxistas de principios del siglo XIX fingiendo que hacían ciencia cuando en verdad no hacían más que delirar respecto al principio de no contradicción, siendo ambas caras de la misma moneda, de la misma mónada, gastada pero constante en su sustancia hasta el punto de no saber qué es y esto ya lo sabía Aristóteles al mencionar que la sustancia no se predicaba de nada».
Esto estaba grabado por un Nokia RM975 en cuyo discoduro habían muchos videos de lolitas de Instagram y Tiktok torciéndose para resaltar sus características corporales o haciendo movimientos coitales bajo la permisividad sublimatoria de lo lúdico de los bailes de moda. Uno de los videos, descargados de una aplicación sospechosa, estaba nombrado como Piper Perry. El tipo con ciática, con los resabios de la atención selectiva del iletrado que cree que el mundo entero funciona según lo último que leyó, como estaba en un curso de inglés por Whatsapp, relacionó ese nombre femenino con la palabra «pipe», que es «tubo» en inglés. Y empezó a fantasear con tubos de carne, como esos penes gigantes de ballenas con muchas ronchas texturadas y rugosidades espesas, o el pene de un actor con focomelia que cantaba completamente desnudo junto a su novia a quien en el mismo show le hacía un cunnilingus, o tubos de otros tipos como los bong que usan los jóvenes para encontrar las afinidades mistéricas de la relación de la adultez con el rodearse de humo a lo Carlos Pinto y a la vez humildemente una causa no simple al universo de la vida, concluyendo que la dualidad de que el ser humano sea fundamentalmente dos tubos, uno digestivo y uno neural, compele a la convicción de que la proctología es al intelecto, como el mal es a Dios. De un lubricado cortachurros con algunos pelos comenzó a emanar un ser humano agonizando de imagen exactamente igual al chino que estuvo como una semana degradándose por haberse metido en un acelerador de partículas.

Agarró la parte de abajo del bikini de su hermana jovencita, se puso todo el fondo de ese bikini en la cara para que los bastones olfatorios se llegasen a irritar del exceso de feromonas pudendas inhaladas, y empezó a masturbarse a dos manos como los chimpancés.

Hello me, meet the real me

En el fondobikini piperperrypipesco lubrirussell callampanica tanga-deidad pleistoceno crustáceo-cetáceo matabotes burgueses, la resurrección del Cristo kafkiano cucaracho FURRO EXOESQUELETAL VIGILANTE SKYNET turboesquizo hikkikomórico meteórico pedo-caldoso pincel-incel-cincel... lurkeó el dintel.
Y así se dio vuelta la tortilla. Prendieron las semillas del odio, de la intolerancia a gordos y lactosas, prendió la imposibilidad de la idea de la muerte en la mente colmena en tu mente nena. Para refugiarnos del extravío, aglutinamos con estuco bazuco los conceptos de la conspiración delirante y oficio constipante. Parece fácil de emular, como si todo fuera un azarozo recombinar de copioso aweonar. ¿Pero cómo se deslizará un sutil sentimiento de vacío y nulidad, de POST NUT CLARITY con una masturbación arrítmica? ¿Cómo florecerá el gomón en esta perpetua huída hacia delante, con este trastabillar? ¿Cómo no sentir que nos engrupimos? ¿Somos nosotros quien escribimos esto? ¿Hay una voz en nuestra cabeza y no es la nuestra?
Quisiera no ser un ente naufragante, un jinete de la callampa en el latino atraso rutilante. Donde los cerebros se fugan. Donde postores patrios venden los glaciares y los vinos mejores a los gringos saqueadores. Los heraldos de Ciber-Sybian-Babylón. Les odio. Oscuridad total para ellos. Que me froten el gomón con las manos de Perón. Pero quiero ser justo: Que devuelvan las manos al general, pues sin ellas, no se puede pajear. Recuerdo mi primera paja post-mortem. Pero fue hace cinco golpes de Estado. Parece que fue ayer.
Dice la leyenda que siempre habrá peronismo, hasta que las manos cercenadas que se picaron para empanadas regresen a Mordor. Mordor, cuyo nombre original es Simiordor. No creo que regresen.
Hasta entonces (hasta siempre) Argentina siempre vivirá inflacionándose, con olor a pata y cagándose en pañales popoteados.

Los cordeles de la eyaculación blanquecina con grumos floculados amarillentos por espermios más o menos muertos se detienen en el aire en un plano hecho con el producto cartesiano XYZ y se les cambia el ángulo para que se puedan ver unas sogas alargadas de moco color pardusco muy pálido y cálido con tintes azulados y corpúsculos de nata avinagrada hecha glomérulos de untuosidades seminourinarias con cálculos renales blandos de excipiente natural amorfo e indefinido de briznas de líquidos espermáticos cristalinos aroma a cloro con orines de ropa interior de mujer empoderada que emprende explotando su cuerpo voluntariamente y sin sufrir al quedar con lamparones de jugosidades pudendas, sudor y lubricantes naturales que impregnan las sábanas compradas en mall chino con manchas que al contemplarlas con la atención de un Kasparov en sus mejores tiempos uno descubre como mencionó Da Vinci formas reconocidas de la naturaleza vegetal, animal o rostros humanos, sobre todo en muros de ciudades viejas que se han vuelto meaderos de alcohólicos recalcitrantes cuyos residuos percolados por paredes estucadas hace cien años atrás van dejando unas deformidades con las que cualquiera podría hacer unos homeomorfismos como pastas fecales a medias indigestión de gredas anales de conchales no reciclados de vertedero de animales podridos en un documental para televidentes de la tercera edad que por cuyos esfínteres desnortados fluye el barrial de fármacos, papillas y excedentes hepáticos ulcerados mal digeridos que se absorben en la superficie suave del interior del pañal hediendo a calostro cortado de guagua recién parida extruyendo recién sus primeros meconios al mundo de las excrecencias nefandas de las que no es lícito hacer públicas salvo en una especie de sacristía rectal categórica y formalmente equivalente que hasta el último animal de la escala naturae del documental del History se enrosca en sí mismo retorciéndose al podrirse renegriéndose cuando un ojo se le revienta y el otro se le vacía y las patas se le chamuscan solas los dedos se quiebran con fracturas expuestas al salir casi nada de sangre por haber sido sus madres medicadas con talidomida se les prolapsa el útero con partes del intestino para afuera que se ve como a quien se le cayese un plato de fideos con salsa. No se reconoce el estado de ánimo del animal viéndole solo la cara. El adulto mayor lo infiere expresándose por sus meatos sueltos por fuera de temporada.

...no saber que no soy el único que lo hace, pero al no ser el único ya no estoy hablando solo, por lo tanto soy parte del 1% lo que significaría que no estoy en el 99% de los posts que creo que he hecho, pero como no los he hecho yo podría decir que la premisa del título de este hilo es falsa, pero si soy yo mismo el que hizo el hilo, tal vez estaría mintiendo... pero la verdad es que si digo que el hilo lo inicié yo, estaría mintiendo y entre mentir y asumir que soy parte del 99% de bai, siendo que vengo a escribir casi bimensualmente, creo que no estoy entendiendo y deberías plantearte porqué como resolver este problema porque yo creo que es bue...